Саот
то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
Написанное для Маршала(хотя он это упорно отрицает) ещё в сентябре.
Специально для тёмных времён.



потому что я не Геракл и не Одиссей -
я совсем, ты прости уж, не знаю, куда идти.
мой корабль уплыл и не жди от него вестей,
я устал от скитаний. я тысячный год в пути.
даже стаи вороньи под вечер летят домой -
только я остаюсь примерзать к ледяным камням.
если сказки случаются в жизни - то не со мной,
никакая легенда на свете - не про меня.
но пока я умею быть вечным и молодым,
бить по струнам, гадать по звёздам и жечь мосты.
мир срывается в блюз, декаданс и табачный дым -
но я, вроде, держусь, старина.
так держись и ты.
иногда не поймёшь, кем родиться, чтоб не жалеть -
выбор кажется шрамом - изорванным, ножевым.
но пока мы умеем смеяться, дышать и петь -
я хочу тебя знать - злым, насмешливым и живым.
у непрожитой жизни вкус терпкий и травяной,
город в дымке рассвета рассеян, миражен, мним.
если выберешь жить - то весь мир с тобой заодно.
да, твой поезд уходит,
вопрос - пойдёшь ли ты с ним?

@темы: огненный меч по гарду в ножнах моей груди