Саот
то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
несколько рифм для Маршала




это нечто, знаешь, дремлет в твоей груди,
разминает в пальцах душу, как пластилин.
к горизонту катится солнца латунный диск,
стылый вечер прорастает из-под земли.
это нечто проступает сквозь позвонки,
через кости, кожу, переплетенье вен.
мы не люди больше - выстужены, легки -
пепелинки снега в ржавой густой траве.
мы не люди, но об этом не говорим:
опусти глаза, поглубже уткнись в конспект.
переход, трамваи, цоевский рваный ритм,
нет здесь жизни, но смерти, кажется, тоже нет.
это нечто скоро проснётся, рванёт чеку,
из-под кожи выйдет на скальпельный зимний свет.
не смотри в глаза зеркальному двойнику -
не увидишь, как я оскалюсь тебе в ответ.

@темы: огненный меч по гарду в ножнах моей груди