Саот
то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
всё идёт по кругу, будь проклят этот круг, и возвращается, всегда - возвращается.
и страшно то, что какая-то часть меня всё-таки этому рада.




всё как во сне: то откровенно странно,
то, вместе с тем, почти нестерпимо больно.
либо твоё время залечит раны,
либо, смеясь, снова посыплет солью.

третьего нет. вроде, и так всё ясно.
всё решено сильно до нас. а, впрочем, -
слово "предначертанье" звучит ужасно,
так что - давай, мы разойдёмся
молча?

время колеблется: соль, исцеленье, кнут?
я не хочу вспоминать, как тебя зовут.

7.9.13

@темы: не кричите на меня, пожалуйста, я гуманитарий, надписи на стенах, неоменяемые