• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: нечеловеческие танцы (список заголовков)
22:59 

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.


Мир истончается, заостряется, становится невозможно, сумасшедше чутким. Говоришь ему: "Хочу, чтобы всё перевернулось с ног на голову" - и он сыплет возможность за возможностью раньше, чем ты успеваешь закончить фразу. Мир сыплет снегом - щедро и не жалея - и жмётся к ноге, как бродячий пёс. Это излом ноября, время самой лютой пустоты, пустоты изнутри. Время без времени. Переслушивать весенние песни, чувствовать и осознавать, что прошлое умерло, на самом деле умерло, по-настоящему, так, как всегда хотелось. Так, как никогда не верилось. Нет нужды оборачиваться, смотреть в лицо дурному сну, "власти твоей нет надо мной," - повторять немеющими губами. Потому что и вправду нет больше власти, можно и вовсе не оборачиваться. Зажило, зарубцевалось, ушло под землю, осталось там навсегда, не оставив даже тени желания потанцевать на его могиле напоследок.
Это и есть самый ценный ноябрьский дар. Если тебе только хватает силы быть одному, и, больше того - не хотеть при этом не быть одному - если тебе только хватает мужества посмотреть в лицо самому себе, и увидеть, и остаться с этим жить. Тем, кто умеет жить под этим небом-вообще-без-неба, тем, кто умеет ошеломлённое любование красотой и болью, красотой боли, красотой умирания, красотой отрешённости, тем, кто остаётся с ноябрём в сердце, остаётся в сердце ноября - его лучший дар, его железный нож, который всегда будет под рукой. Обернись, замахнись, режь.
С тех пор, как признаёшься себе в том, что существование суть сплошная боль, становишься таким вот ноябрьским деткой. И не то чтобы перестаёшь её чувствовать, просто принимаешь её ценой жизни, и ценой справедливой. И сам становишься болью, и учишься причинять её - хладнокровно и осознанно. Потому что живым нужно чувствовать боль, чтобы оставаться живыми. Живым нельзя спать так долго и глубоко, только не здесь и сейчас, не в этом выстуженном чумном безвременье.
Ноябрьские детки, нелюбимые пасынки, озлобленные бастарды - острые локти, насмешливо вскинутые брови, холодные ладони.
Мы здесь затем, чтобы делать вам больно.

@темы: нечеловеческие танцы, изнанка, november

11:28 

lock Доступ к записи ограничен

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:44 

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
alter Weg, neues Ziel, fallen um zu fliegen,
neuer Tag, alter Krieg, verlieren um zu siegen.(с)



Download Faun Rad for free from pleer.com



если хочешь найти меня - надо бы поспешить,
пока брат наш, октябрь, не успел наточить ножи,
пока можешь найти мой след в межевой траве,
и ни лезвий под ногтем, ни козыря в рукаве.
всё пока ещё честно: осока, ковыль и лён,
и ни масок на лицах, ни горьких чужих имён.
горизонт - бесконечен, хрустален, необозрим,
все дороги в конце непременно приводят в Рим.
если хочешь догнать меня, помни: идёт Самайн,
от беды не спасут ни молитвы, ни талисман.
хризантемный, навязчивый запах, сухой тростник,
имена из оббитых железом старинных книг.

скоро время - скормить своё сердце семи ветрам,
становиться стальнее и больше не ждать утра.
колыбельные петь всем, кто спит в ледяной воде.

и уже не спасти - никого, никому, нигде.

4.10.15.

@темы: надписи на стенах, винил и медь, нечеловеческие танцы

01:35 

Kytice

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
А в этой башне истинное волшебство
и та, что с глазами речной воды.
А я жду беды, но прежде всего
Это что-то из моего сердца.(с)


а теперь я хочу сделать то, чем не грешила ни в одном из своих дневников. хочу посоветовать, даже - настойчиво порекомендовать всем читающим этот пост один потрясающий чешский фильм. собственно, вот он. это букет невероятных по красоте и силе воздействия сказочных сюжетов, очень правильных, жестоких и жутких, но завораживающе красивых.
ударная доза магии в серые будни. доза страха, доза чистых эмоций, доза ничем не замутнённой красоты.
и, да, Ана Танглосс, тебе советую персонально.)


@темы: нечеловеческие танцы

14:53 

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
выхожу из общежития - и сразу попадаю в закручивающийся вокруг меня спиралью вихрь. непростой сегодня ветер, с характером. у прохожих, идущих навстречу, ни волосок на голове не дрогнет - мои же пряди извиваются и змеятся, будто бы я родственница Медузе Горгоне. и даже когда возвращаюсь назад с рюкзаком, тяжело груженом провизией, порывы ветра вполне ощутимо угрожают сбить меня с ног, тогда как у идущей рядом со мной девочки даже полы пальто не думают развеваться.
ветер тем временем одуряюще пахнет теплом, свежей зеленью и чем-то предгрозовым. и за окном уже начинают собираться тучи. хотя после недавней прогулки я совсем не удивлюсь, если узнаю, что тучи транслирует только моё окно, у остальных же - вполне себе солнечный апрельский денёк.
вчера мы и вправду варили кофе с гвоздикой и жжёным сахаром, слушали Iron and Wine, жгли благовония, раскладывали таро и говорили о будущем, и чуть-чуть о прошлом, и о долгах перед нашими мёртвыми. по крайней мере, ощущение мучительного ожидания невесть чего ушло без остатка.
теперь я рисую рыб, играю на варгане и жарю сырники с яблоками и ванилью.
и всё вполне чудесно.

@темы: нечеловеческие танцы, изнанка

23:49 

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
такое чувство, будто бы я совсем разучилась ловить моменты и облекать их в слова, даже просто так, для себя. раньше всё складывалось как-то само собой, как врождённый дар, как умение дышать - напрягаться не нужно, не нужно даже пытаться осмыслить, что и как ты творишь. было время, когда не было для меня занятия более естественного, чем дневник. и это время прошло. хотя именно сейчас было бы не лишним попытаться перевести в текстовый формат хотя бы часть тех странных грёз наяву, что заменяют мне реальность.
я вижу длинные сны, из которых в следующее мгновение после пробуждения не могу вспомнить ни единого кадра. просыпаюсь рывком, резко распахивая глаза - будто выныриваю из-под толщи холодной воды, и долго не могу избавиться от ощущения, что по-настоящему осмысленными вещами я занималась ночью, во сне, а всё, что сейчас происходит - какая-то дурацкая возня, от которой только болит голова и тускнеет мир вокруг.
покупаю бумажные книги и складываю их на единственную полку и подоконник. я, человек-без-имущества, ютящийся на самом бедовом этаже самого бедового общежития; самый дорогой предмет у меня во владении - моя гитара; я могу прожить две недели на тысячу рублей, но. я продолжаю методично собирать книги с упорством, достойным лучшего применения. что я буду делать с этой импровизированной библиотекой, когда съеду - вопрос открытый.
в последнее время вижу улицы города только в тёмное время суток; совсем бесснежно, ветер пахнет весной, половина фонарей на моей улице устроила себе предновогодние каникулы и всё тонет в темноте. духи наглеют и прикидываются людьми, но у них не слишком-то получается. город наглеет тоже, путая знакомые дороги и уводя в противоположную сторону. можно подумать, я мало гуляю.
во второй раз иду на хоббита, вжимаясь в кресло ещё до начала рекламных трейлеров, заранее. потому что это конец эпохи, господа. в субботу. как раз перед отъездом, планирую сходить ещё раз. one last time.

@темы: по эту сторону границы, нечеловеческие танцы, изнанка, dreamcatcher

душевный боезапас

главная