• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: mama we all go to hell (список заголовков)
17:56 

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.


Так сбегаешь из города на выходные - в тишину, к мятному чаю, теплу и рыжей кошке; отсыпаешься, учишься дышать размеренней и глубже, ныряешь во фраевскую "О любви и смерти", украдкой рассматриваешь себя в зеркале боковым зрением, силясь понять, что ты за чудовище. Струн не касаешься и пальцем, рифм не касаешься совсем. Конспекты к экзамену под хрестоматийные кофе и сигареты("Мам, я, пожалуй, с вами покурю" "Курить?! Ты что, совсем?! У тебя же голова мокрая!").
Так собираешься возвращаться - будильник на четыре утра, сон без сна, раздражающий комнатный сквозняк. Так мир выбирает тебе декорацией самую холодную ночь, самый прозрачный рассвет: прикоснёшься - брызнет осколками, бритвенно острым полоснёт по коже, места не оставит живого. Вмораживает, впечатывает тебя в этот рассвет - серебряный, стальной, безжалостный, арктически беспощадный. Из которого падаешь в глубокий, сладчайший сон, стоит только добраться до тепла.
Элеутерокок в чае, предэкзаменационный мандраж, мир кажется таким невинным и хрупким через двойное стекло. Хрипловатый голос Румянцева из колонок, нервный бой, глуховатые квинт-аккорды - самое оно, чтобы сидеть и раскачиваться, и ничего не говорить. Суровая замена Радиохэд, специально для смутных времён. Я смотрю на себя в зеркало, я смотрю на себя из зеркала.
Эй, мне, наверное, хватит.

@темы: mama we all go to hell

10:46 

то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
Сонно, мысли не собираются в кучу. Чтобы справляться с потоком университетских заданий, нужно как-то завязывать со сном вообще. Наверное, так. Чай холодный. Новый альбом ППР. Дирижабли, дирижабли. Какой сегодня день? На каком я свете? Что-то, видимо, пошло не так. Ворох имён и ничего не значащих фактов внутри черепной коробки. Всё никак не призовусь к порядку. И что, чёрт возьми, происходит?
Картиночки-бложики, неконтролируемый и неуправляемый поток чужого самовыражения, самомнения, самолюбования. Интоксикация до полной потери чувствительности. Песенки родом из детства или откуда-то из его окрестностей. Потеря осознанности. Stairway to Heaven, сбоящие наушники в изоленте. Всё, что не убивает меня, делает это исключительно из-за нежелания лишний раз шевелиться. Небо, лужи, воробьи, конспекты, смятое одеяло, бери себя в руки, дочь самурая, собирайся и выходи. Графики и обязательства раздражают, как зудящая над ухом о своих нескончаемых проблемах прилипала-соседка. Необходимость одеваться и куда-то идти - просто за гранью добра и зла. Это, кажется, не рубашка, это отравленный Деянирой хитон. А я ведь не Геракл даже, совсем не Геракл сегодня. То, что происходит - лучше бы происходило не со мной.
Лучше бы нет.

@темы: mama we all go to hell

душевный боезапас

главная